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他死了。
他從沒想過,自己會死。
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而且，死亡原因那樣簡單——被那女人一腳踹爆腦漿，像被打翻的食品垃圾袋一樣癱在地上。
沒有死前遺言,沒有奮力掙紮，更沒有什麼精密的鋪墊、華麗的裝點——就隻是那麼一腳,“嘭”——
凶手死了，如此簡單。
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【我就像被她用手指碾爆的蟲子。】
——這是他這一生,生出的最後一個想法。
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凶手並非來自地獄，也不代表死神,他生在一個平凡的家。
和許多普通平凡的家一樣,他的家裡有一個男人,一個女人。
隻是男人沉迷喝酒賭博，女人則無知得可怕。
後來,男人打罵女人，女人便打罵他。
因為他那時是孩子，孩子是食物鏈的最底層。
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這或許與許許多多俗套故事的主人公背景一樣，後續發展無非是成功逆襲走上人生巔峰，擺脫原生家庭帶來的陰影——但他不是俗套故事的主人公,他是個藝術家。
而且他很感謝他的家,他一點都不覺得那是陰影。
尤其是辱罵他、毆打他、往他身上紮毛衣針、深冬趕他出家門的母親。
……啊，啊。
擁有這樣的母親,是他的幸運。
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因為，如果不是母親，他無法遇見它。
那是深深的、深深的冬天，他趔趄著被推出家門，擠進一條黑漆漆的小巷子。
巷子黑極了，幾乎裝得下一個孩子能有的最深的噩夢。
他不敢到處亂看,隻能縮去牆角，拽下垃圾桶上的一隻紙箱，蓋在自己的頭上。
太冷了，身上也穿得太少了，他不得不拚儘全力把自己塞進紙箱，但依舊有冷風灌入——從暴露的指甲縫，從暴露的腳趾，從人用來呼吸的口子——全堵上就好了，全堵上就能溫暖些了——
“喵。”
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他就是在那時遇見了它。
美麗、迷人、嬌小的它。
鑽進他的紙箱，肉墊摁在他凹凸不平的膝蓋上，眼睛又大又亮，為寒冷又黑暗的冬天帶來毛茸茸的熱度。
從他看到它的第一眼，他遇見它的第一眼，他就明白了——
我是個藝術家。
天生的、絕妙的藝術家。
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他對那團毛茸茸的溫暖伸出手，製作了自己人生中的，第一幅無比美麗的圖畫。
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男人打罵女人，女人打罵他。
但他遠不是食物鏈的最底層——原來他還可以——其實還可以——
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深冬，漆黑的小巷。
孩子從翻倒的紙箱下爬出來，呼吸急促，臉上是滿足的笑容，雙手雙腳都沾著血。
他隨手把被扭斷脖子的流浪小貓丟到一邊，捧著溫熱的貓血，一點點塗抹自己的指甲縫、腳趾、人用來呼吸的口子——
啊，好溫暖。
也好美麗。
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他是個偉大的藝術家，他用這樣溫暖又美麗的東西填滿自己空蕩的一切——
而且，是那樣輕易，又是那樣便捷。
男人不在乎女人，女人不在乎孩子，孩子不在乎一隻貓的死。
嘿嘿……嘿……
他是強大的。
他擁有溫熱美麗的血，他無比強大。
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隻是，隨著他慢慢長大，事情有了變化。
他不得不頻繁地搬家，因為他的住址附近總會出現大量的死貓死狗，人們會投來懷疑的眼神；
他的身上總是沾著奇奇怪怪的腥臭味，也沒讀過什麼好學校，更沒有聰明伶俐的腦瓜。
沒什麼人願意招他這種人做事，他也沒什麼工作願意去乾。
他是個藝術家，藝術家是不需要工作的，藝術家隻需要呈現出自己的作品，呈現出這世上最強大、最美的思想。
最終，他成了一個用粉筆在街頭塗畫的藝人，躲在黏膩又沉默的雨衣下。
雖然用粉筆畫畫是他的主業，但那賺不到錢，他偶爾還幫一些不正經的小店塗畫招牌，也偶爾幫那些深夜流竄的非法毒|販或妓|女望風，在警車靠近前對他們打手勢。
畢竟他常駐、流浪的街頭，並不屬於一個光明和諧的社區。
這裡幾乎隻有毒|販、妓|女和流浪漢。
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不過他很喜歡這片街區，就像他喜歡自己童年的家。
它們共同滋養他創造出美麗的畫。
他唯一遺憾的，是自己的畫還不夠美，不夠強大。
——死去的貓，死去的貓，死去的貓——他已經製作它們幾十年了，幾十年了——他需要更多、更多新鮮的、刺激的——嗬——看看那些搖曳生姿經過的妓|女們——倘若能在她們白皙的脖頸旁作畫——
但，許多想法，也隻是想想而已。
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他沒錢，沒能力，更重要的是——
他不敢。
他幫過這片街區裡幾乎所有的販|毒者、賣|淫者、苟且偷生者望風——他知道那些人狠起來是什麼模樣，他知道有多少看似天真的女人裙下藏著電擊|槍與明晃晃的刀片——他熟識這個街區每一個妓|女的地址，卻也熟識她們每一個對男人曾做過的報複——他熟識這個街區每一個流浪漢蜷縮的位置，卻也害怕他們睜開渾濁的眼球注視自己——
他甚至害怕那些被拐賣來的孩童扒手，他任由他們嬉笑著往自己的頭發上砸石子，也不敢去回頭哪怕嗬斥一句。
他不敢招惹她們。
或他們。
任何人。